tag:blogger.com,1999:blog-35201989588151435402024-03-18T21:40:03.069-07:00Los lunes poéticosLos alumnos del IES Jimena Menéndez Pidal de Parla reciben todos los lunes, antes de entrar al Instituto, un poema de regalo, que a muchos les da algo que solo la poesía puede dar: profundo conocimiento de sí mismos y de los demás.profesor tichttp://www.blogger.com/profile/05291643259155485233noreply@blogger.comBlogger38125tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-14586866586613649732014-04-02T03:49:00.000-07:002014-04-02T03:49:22.246-07:00JUAN CARLOS MESTRE visita el IES Nicolás Copérnico de Parla<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgliJ9KuqBRsDo6Y2OfheEnOhe_yZgLAGB5lxeqoak8ZCxH7iA6_yZoLP_M7ganID-hCONYC6E1C6KR0MfpISj2i81gZFUSqfPxfr3LkJr4Aqhc9vZI72rBg_vjHwKJo1eenEfRwc9veu_q/s1600/IMG_0259.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgliJ9KuqBRsDo6Y2OfheEnOhe_yZgLAGB5lxeqoak8ZCxH7iA6_yZoLP_M7ganID-hCONYC6E1C6KR0MfpISj2i81gZFUSqfPxfr3LkJr4Aqhc9vZI72rBg_vjHwKJo1eenEfRwc9veu_q/s1600/IMG_0259.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
Los tres lunes previos al encuentro con el poeta<a href="http://www.juancarlosmestre.com/"> Juan Carlos Mestre</a> ofrecimos a nuestras alumnas y alumnos tres textos pertenecientes a este autor.<br />
Estos poemas han ayudado a los muchachos a adentrarse en su obra y a través del juego de la recreación poética los ha situado en la experiencia poética como autores.<br />
Fue un encuentro emotivo, divertido y singular que mps dejó encantados.<br />
<h3 class="post-title entry-title">
<a href="http://elmardeletras.blogspot.com.es/2012/07/todos-los-libros-llenos-de-palabras.html">Todos los libros llenos de palabras</a>
</h3>
<br />
Y todos los libros llenos de palabras<br />
y todos los calendarios llenos de días<br />
y todos los ojos llenos de lágrimas<br />
y llena de nubes la cabeza de todos los mares<br />
y llenos de coronas y puntapiés todos los relojes de arena<br />
y de jirafas molidas todos los pechos condecorados<br />
y todas las manos llenas de verano y caracoles marinos<br />
y todos los dormitorios llenos de manojos de explicaciones<br />
y de pantalones disecados las sillas de todos los prostíbulos<br />
y todos los huecos llenos de público<br />
y todas las camas llenas de electrocutados<br />
y todos los animales llenos de espíritu y pánico<br />
y de feroces gritos los árboles en todos los aserraderos<br />
y todos los tribunales llenos de testimonios<br />
y todos los sueños llenos de sacacorchos<br />
y llenas de chicas todas las estrellas<br />
y todos los libros llenos de palabras<br />
y todos los calendarios llenos de días<br />
y todos los ojos llenos de lágrimas<br />
y todas las peceras y todos los pupitres y todas las cenas íntimas<br />
y todos los razonamientos llenos de indudables edificios<br />
y toda la primavera llena de moscas y crisantemos<br />
y llenas todas las iglesias y todos los calcetines y todas las peluquerías<br />
y todas las mujeres llenas de gloria<br />
y llenos también de gloria todos los hombres<br />
y todas las perreras llenas de ángeles<br />
y todas las llaves llenas de puertas<br />
y todos los bazares llenos de ratones<br />
y llenos de barrenderos todos los cuadros<br />
y llenas de estiércol todas las escobas de la patria<br />
y todas las cabezas llenas de radiografías e intríngulis<br />
y llenas de luz todas las subestaciones eléctricas<br />
y llenos de amor todos los manicomios<br />
y todos los cementerios llenos de salvavidas<br />
(<i>La bicicleta del panadero)</i><br />
<br />
<i> </i> <br />
<h2>
“Poema del lejano”</h2>
El que desterrado por la pobreza<br />
vive sin corazón en lo lejano,<br />
y a nada atiende como suyo<br />
y es lóbrego y cansado bajo el cielo.<br />
<span id="more-13469"></span>El que sale vencido de su casa<br />
y lo arrastra la gente en su murmullo<br />
y transcurre vacío por la calle<br />
y se sienta delante de una máquina.<br />
El doloroso de razón frente a la vida<br />
que muere en la esperanza y no regresa.<br />
A este que nadie ha despedido<br />
y toma el tren un día hacia la aurora.<br />
Nadie lo sabrá, su historia es triste<br />
como un mar que nadie ha descubierto.<br />
No ha querido mirar la primavera,<br />
trabaja por volver, brotar un día<br />
como el árbol florecido que en su huerto<br />
daba sombra y destino a la mañana.<br />
Pensaréis que el cielo habrá de perdonarlo,<br />
pensaréis que el amor,<br />
ciudad y pájaros y torres<br />
sonará de nuevo campanas en sus ojos.<br />
Pero él, que perdido en lo lejano<br />
fue escombro de alameda, ha muerto.<br />
No lo lloréis,<br />
junto a aquel leño oscuro<br />
brotaba un manantial honrado.<br />
(<i>Antífona de otoño en el valle del Bierzo)</i><br />
<br />
<h2 class="entry-title">
<a href="http://halcondelanoche.wordpress.com/2013/10/03/lo-que-lleva-el-poeta-en-la-mochila-juan-carlos-mestre/" rel="bookmark">LO QUE LLEVA UN POETA EN LA MOCHILA</a></h2>
<div class="entry-meta">
<span class="meta-prep meta-prep-author"></span><span class="by-author"><span class="author vcard"><br /></span> </span> </div>
Lleva yogur para el camaleón<br />
Las tijeras del equinoccio con que sí<br />
Las tijeras del equinoccio con que no<br />
Piedrecillas para el cementerio judío de la piedad<br />
El bulbo del razonamiento<br />
La Historia del Movimiento Obrero de las Hormigas<br />
Una taza para el agua<br />
La llave que abre el sueño de las muchachas dormidas<br />
Los zapatos de Josephine Baker y la herradura de los ladrones Lleva un puñado de tierra para la almohada<br />
Y es la almohada<br />
Un silbato para encender el brasero<br />
Ruido de nueces para el instante de las semejanzas<br />
Una aldea donde es feliz el calor<br />
El pasadizo de estrellas hacia el rey del otoño<br />
Un tintero para el himno de la desobediencia<br />
Pan para el pan, eso lleva<br />
Lleva la prosperidad de las repeticiones<br />
<i>(La Casa Roja)</i> <br />
<br />
<i> </i> <br />
<br />Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-90758669771081040452014-02-24T05:07:00.002-08:002014-02-24T05:07:28.842-08:00Alegría de JOSÉ HIERRO<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeEnKjDVJhSzJqTWnkZfHdwz5iFzECNlg0fdgwmLRmUVSk70C8vQnuY36No3xXCoZwfYGAaN4c3dQz6ii0cFgmAMYeK91ci2_DI5RS_ql2NIpoUrNziioIbzptgEJSuqes11J4OCxsm0Sd/s1600/hierro2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeEnKjDVJhSzJqTWnkZfHdwz5iFzECNlg0fdgwmLRmUVSk70C8vQnuY36No3xXCoZwfYGAaN4c3dQz6ii0cFgmAMYeK91ci2_DI5RS_ql2NIpoUrNziioIbzptgEJSuqes11J4OCxsm0Sd/s1600/hierro2.jpg" height="320" width="268" /></a></div>
<br />
<b><span style="color: #9bc9bb;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Georgia;"><span style="color: #9bc9bb;">A</span>legría</span></span></span></b><br />
<br />
<div align="left">
<span style="font-family: Georgia;">Llegué por el dolor
a la alegría</span><span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">.<br />
Supe por el dolor que el alma existe.<br />Por el dolor, allá en mi reino
triste,<br />un misterioso sol amanecía.</span></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="left">
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">Era
alegría la mañana fría<br />y el viento loco y cálido que embiste.<br />(
Alma que verdes primaveras viste<br />maravillosamente se rompía. )</span></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="left">
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">Así la
siento más. Al cielo apunto<br />y me responde cuando le pregunto<br />con
dolor tras dolor para mi herida.</span></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="left">
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">Y mientras
se ilumina mi cabeza<br />ruego por el que he sido en la tristeza<br />a las
divinidades de la vida.</span></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="left">
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">José Hierro, </span><i><span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">De
"Alegría" 1947</span></i></div>
<div align="left">
<br /></div>
<div align="left">
<br /></div>
José Hierro del Real. (Madrid, 3 de abril de 1922-21 de diciembre de
2002). Poeta español, crítico de arte y académico de la Real Academia de
la Lengua.<br />
Su familia se traslada a Santander siendo niño y allí estudia la
carrera de perito industrial, que tuvo que interrumpir en 1936. Su
primer poema, <em>Una bala le ha matado, </em>aparece publicado en 1937.<br />
Al finalizar la Guerra Civil es detenido y procesado. Permanece en la
cárcel hasta 1944 y allí empieza a interesarse de forma sistemática por
la literatura, apareciendo ya en sus primeros escritos diversos hechos
vividos durante la contienda.<br />
Cuando sale de prisión se traslada a Valencia, donde se dedica a
escribir, colabora en un diccionario mitológico y, junto a José Luis
Hidalgo, participa en la fundación de la revista <em>Corcel</em>. En 1944 realiza la primera crítica pictórica sobre la obra de Benito Ciruelos.<br />
Durante los años 40 vuelve a Santander y, además de trabajar en
diferentes oficios, colabora en la revista de la Cámara de Comercio,
donde escribe sobre economía y sobre los hombres ilustres de la
industria cántabra. <br />
En 1946 se relaciona con el renovador grupo "Proel", editor de la
revista poética del mismo nombre en la que publica su primer libro de
poemas, <em>Tierra sin nosotros</em>, en 1947. <br />
En 1950 escribe <em>Con las piedras, con el viento </em>y en 1953 aparece <em>Antología poética</em>, una amplia selección de su obra lírica.<br />
Durante esa época fija su residencia en Madrid, donde comienza a
trabajar en Radio Nacional de España, además de realizar crítica de arte
y colaborar en revistas y periódicos.<br />
En 1954 edita <em>Estatuas yacentes </em>y en 1962 el volumen <em>Poesías completas.</em><br />
Durante las décadas siguientes continúa creando poesía, participa en
actividades literarias, realiza crítica de arte analizando la obra de
artistas del campo de la pintura y de la escultura, y forma parte de
numerosos jurados literarios. Pronuncia gran número de conferencias
sobre poesía y arte en la mayoría de las capitales europeas y sus poemas
figuran en las más destacadas antologías de poesía contemporánea. <br />
Está considerado como una de las voces más representativas de la poesía social de posguerra.<br />
<br />
(INSTITUTO CERVANTES) Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-77022951704298352282014-02-10T04:29:00.000-08:002014-02-11T03:49:38.855-08:00EL NÚMERO PI de Wislawa Szymborska<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnYAzVdpV-H_-wt1UDYdbwc1ut6BN6ayGWKwM9MEvZ5jhg93r6nRVuZcD2u-__FBS8tVRYHVyXVXAb1xH6FHjQ810-_zBNG0PyKIfelCZ7j0oX6_iLFtrpZTvwd-rCLT63y_SrXShPcdLx/s1600/szymborsk.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnYAzVdpV-H_-wt1UDYdbwc1ut6BN6ayGWKwM9MEvZ5jhg93r6nRVuZcD2u-__FBS8tVRYHVyXVXAb1xH6FHjQ810-_zBNG0PyKIfelCZ7j0oX6_iLFtrpZTvwd-rCLT63y_SrXShPcdLx/s1600/szymborsk.gif" /></a></div>
<br />
<br />
<span style="font-family: verdana,arial,helvetica;"><span style="font-family: Comic Sans MS;">EL NÚMERO PI </span></span><br />
<span style="font-family: verdana,arial,helvetica;"><span style="font-family: Comic Sans MS;">Digno de admiración es el número Pi<br />
<b><i>tres coma catorce</i></b>.<br />
Todas sus siguientes cifras también son iniciales,<br />
<b><i>quince noventa y dos</i></b> porque nunca termina.<br />
No deja abarcar <b><i>sesenta y cinco treinta y cinco</i></b><i> con </i>la mirada,<br />
<b><i>ochenta y nueve</i></b> con los cálculos<br />
<b><i>sesenta y nueve</i> </b>con la imaginación,<br />
y
ni siquiera <b><i>treinta y dos treinta y ocho</i></b> con una broma o sea comparación<br />
<b><i>cuarenta y seis </i></b>con nada<br />
<b><i>veintiséis cuarenta y tres</i></b> en el mundo.<br />
La serpiente más larga de la tierra después de muchos metros se acaba.<br />
Lo mismo hacen aunque un poco después las serpientes de las fábulas.<br />
La comparsa de cifras que forma el número Pi<br />
no se detiene en el borde de la hoja,<br />
es capaz de continuar por la mesa, el aire,<br />
la pared, la hoja de un árbol, un nido, las nubes, y así hasta el cielo,<br />
a través de toda esa hinchazón e inconmensurabilidad celestiales.<br />
Oh, qué corto, francamente rabicorto es el cometa<br />
¡En cualquier espacio se curva el débil rayo de una estrella!<br />
Y aquí <b><i>dos treinta y uno cincuenta y tres diecinueve</i></b><br />
mi número de teléfono el número de tus zapatos<br />
el año<b><i> mil novecientos sesenta y tres</i></b> sexto piso<br />
el número de habitantes <b><i>sesenta y cinco</i></b> céntimos<br />
centímetros de cadera dos dedos una charada y mensaje cifrado,<br />
en la cual ruiseñor que vas a Francia<br />
y se ruega mantener la calma,<br />
y también pasarán la tierra y el cielo,<br />
pero no el número Pi, de eso ni hablar,<br />
seguirá sin cesar con un <b><i>cinco </i></b>en bastante buen estado,<br />
y un <b><i>ocho</i></b>, pero nunca uno cualquiera,<br />
y un <b><i>siete</i></b> que nunca será el último,<br />
y metiéndole prisa, eso sí, metiéndole prisa a la perezosa eternidad<br />
para que continúe.</span></span><br />
<span style="font-family: verdana,arial,helvetica;"><span style="font-family: Comic Sans MS;">(Wislawa Szymborska)</span></span><br />
<br />
<br />
Wislawa Szymborska, un verdadero mito en Polonia, nació el 2 de julio
de 1923 en Bnin (Kórnik), cerca de Poznan, pero la mayor parte de su
vida transcurrió en Cracovia. Allí pasó sus últimos años, recluida en un
piso sin lujo alguno y con aires de vivienda de protección oficial pero
en el que nunca faltaban ni los bombones ni el brandy. En él recibía a
sus amigos, a sus traductores y a periodistas a los que preguntaba ella
para evitar tener que ponerse demasiado seria.<br />
Autora de una decena de libros de poemas, Szymborska repudió los dos
que publicó antes de 1957 por demasiado apegados al realismo socialista.
A partir de esa fecha —y en títulos como El gran número, Fin y
principio, Instante o Aquí, el último que publicó, de 2009— su voz
cambió poco. En los últimos años, además, autorizó la traducción de las
agudas y desternillantes notas de lecturas que publicó durante 30 años
en la prensa polaca y en las que un día hablaba del Mío Cid y otro de un
libro sobre jardinería. Ella, que siempre dudaba de todo y cuya
expresión favorita era “no sé”, nunca las consideró “prosa seria”. Y eso
que respondían a un viejo aviso suyo: "Solo las preguntas un poco
ingenuas son verdaderamente profundas".Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-11426733034085955942014-02-03T03:42:00.003-08:002014-02-03T03:42:44.408-08:00ANTONIO GAMONEDA, Amor<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk-8Qzl3i4YuIveOzfnFDOfjLmG8iUEbNC1-S-ecjICM1lrfRyxo5hEPgvCe5Ar84reWMA6N2pJrFq-wFfThOtH7kgs6aUKgNUAoWyzhiAVoz4kWSDxFfuPKlr3txcx5wTx6fKe_juWTJp/s1600/GamNieveColumn+Gamoneda.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk-8Qzl3i4YuIveOzfnFDOfjLmG8iUEbNC1-S-ecjICM1lrfRyxo5hEPgvCe5Ar84reWMA6N2pJrFq-wFfThOtH7kgs6aUKgNUAoWyzhiAVoz4kWSDxFfuPKlr3txcx5wTx6fKe_juWTJp/s1600/GamNieveColumn+Gamoneda.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<b>AMOR </b></div>
<div style="text-align: center;">
Mi manera de amarte es sencilla:</div>
<div style="text-align: center;">
te aprieto a mí</div>
<div style="text-align: center;">
como si hubiera un poco de justicia en mi corazón</div>
<div style="text-align: center;">
y yo te la pudiese dar con el cuerpo.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Cuando revulevo tus cabellos</div>
<div style="text-align: center;">
algo hermoso se forma entre mis manos.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Y casi no sé más. Yo sólo aspiro</div>
<div style="text-align: center;">
a estar contigo en paz y estar en paz como un desconocido</div>
<div style="text-align: center;">
que a veces pesa también en mi corazón.</div>
<div style="text-align: center;">
(Antonio Gamoneda, <i>Blues castellano</i>)</div>
<br />
Antonio Gamoneda nació en Oviedo el 30 de mayo de 1931. A los dos años, y
tras la muerte de su padre, se trasladó a León con su madre. Su
formación intelectual fue básicamente autodidacta, aprendió a leer solo,
fijándose en las letras del único libro que había en la biblioteca
familiar de León, un volumen que se titulaba 'Otra más alta vida',
firmado por su padre, un poeta de corte modernista, resucitado en
aquellas líneas descifradas por su hijo.
<br />
Como señaló el propio autor: «Mi tipología de escritor ha de ser la
que pueda darse, partiendo de 1936, en la suma de unos componentes
históricos y biográficos que son, más o menos, los siguientes: pobreza
familiar, escasa escuela pública, y la contemplación inocente de la
crueldad y la miseria moral de la guerra civil y la posguerra
militarizada». Empezó a trabajar en 1945 como recadero en un banco,
actividad que compaginó durante muchos años con estudios medios.<br />
Gamoneda publicó sus primeros poemas en 1960, como los escritos en
1947 "Sublevación inmóvil". En ese mismo tiempo escribió "Blues
castellano", que entonces no editó por razones de censura. El poeta
leonés ha vivido siempre en esta ciudad, donde dirige, desde hace muchos
años, la Fundación Sierra-Pambley, creada en 1887 por Francisco Giner
de los Ríos con los principios de la Institución Libre de Enseñanza.<br />
Aunque cronológicamente podría pertenecer a la generación de los
cincuenta, su obra ha permanecido aislada de cualquier tendencia
poética. Lo autobiográfico envuelve toda su obra, pero no hay una
crónica de experiencias ni un retrato objetivado de la realidad, sino
que, como escribe Casado: “Gamoneda no desarrolla propiamente un relato,
ni siquiera cuando anuncia que va a hacerlo; los hechos se fragmentan
en sensaciones, en detalles aislados de su contexto, transportan ecos de
tiempos anteriores. La mirada está sometida a un núcleo obsesivo que la
absorbe, la dirige de forma centrípeta hacia lo que el poeta llama
interiorización”. Lo que propone en definitiva la poesía de Gamoneda no
es mostrarnos la experiencia real, sino la experiencia vital, donde los
hechos cobran la fuerza de la pértiga para adentrarse en las honduras
del ser.<br />
Su obra, de una fuerza excepcional, ha sido reconocida tardíamente
como una de las grandes voces de la poesía española actual, lo que ha
culminado con la concesión casi simultánea de dos de los más altos
galardones; el Premio Cervantes y el Premio Reina Sofía a la poesía
iberoamericana.<br />
<br />Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-75683595970372007982014-01-20T03:59:00.002-08:002014-01-20T03:59:31.052-08:00MARTHA ASUNCIÓN MATEO, Detener la primavera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_n_bwOICZ4eFZVnhaW2rXp2xJn_4gvgcCozK1_QagLeKtgto0MP_q1ngMXOVnhyGjuIwd9cOEhBhJw2bo5Z8PU-U7aTdyE8XgqH1PTk7R6IKGnyCezf-nwOoUpR-Hx-GpdpdcrRyTSMZ1/s1600/malonso-accesit.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_n_bwOICZ4eFZVnhaW2rXp2xJn_4gvgcCozK1_QagLeKtgto0MP_q1ngMXOVnhyGjuIwd9cOEhBhJw2bo5Z8PU-U7aTdyE8XgqH1PTk7R6IKGnyCezf-nwOoUpR-Hx-GpdpdcrRyTSMZ1/s1600/malonso-accesit.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
En esta ocasión nos hemos decantado por dos poemas de esta joven autora (Madrid, 1986), que en 2012 obtenía el Premio de Poesía Joven Miguel Hernández, por su obra <i>Detener la primavera</i>.<br />
Licenciada en ¨Filología Francesa, conjuga la docencia en Francia con la escritura. <br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b> Mi ámgel</b></div>
<div style="text-align: center;">
No lo vi.</div>
<div style="text-align: center;">
Pero quizá lo vi.</div>
<div style="text-align: center;">
De otra manera.</div>
<div style="text-align: center;">
No con los ojos, no: con la memoria.</div>
<div style="text-align: center;">
No lo vi, pero estuvo.</div>
<div style="text-align: center;">
Sus alas por mi pecho,</div>
<div style="text-align: center;">
sus alas por mis labios y mi pecho.</div>
<div style="text-align: center;">
No debía dormir aquella noche.</div>
<div style="text-align: center;">
Nunca cerrar los ojos.</div>
<div style="text-align: center;">
No morir. Y él estuvo a mi lado.</div>
<div style="text-align: center;">
De algún modo lo vi.</div>
<div style="text-align: center;">
No con los ojos, no: con la conciencia.</div>
<div style="text-align: center;">
Me sostuvo el aliento.</div>
<div style="text-align: center;">
Me retuvo los párpados hasta</div>
<div style="text-align: center;">
que amaneció.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Conocerte</b></div>
<div style="text-align: center;">
Dónde compraste el bolso que te pusiste el sábado </div>
<div style="text-align: center;">
para venir al cine. Lo que llevabas dentro y en qué</div>
<div style="text-align: center;">
orden fuiste metiendo todo, la forma en que</div>
<div style="text-align: center;">
cerraste luego la cremallera para venir a verme.</div>
<div style="text-align: center;">
Cuándo y con quién fumaste tu primera calada. Si</div>
<div style="text-align: center;">
has extrañado el mar en estos meses. Algo que</div>
<div style="text-align: center;">
nunca harías. Algo que siempre haces. Tu chiste </div>
<div style="text-align: center;">
favorito, cosas que te dan miedo. Qué pensaste</div>
<div style="text-align: center;">
aquel día cuando vimos la escena de los niños con</div>
<div style="text-align: center;">
sed, aquellos pozos secos, mientras yo me movía en</div>
<div style="text-align: center;">
el asiento para encontrar tu pierna casualmente tras</div>
<div style="text-align: center;">
la penumbra azul del <i>Métropole</i>. Yo quisiera</div>
<div style="text-align: center;">
entender signos de tí. Tus dos manos, tu vida: esta</div>
<div style="text-align: center;">
ciudad. Ser despacio. Llegar, sin darnos cuenta, a</div>
<div style="text-align: center;">
conocerte.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b> </b> </div>
<br />Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-74514783653379985642013-12-22T02:27:00.000-08:002013-12-22T02:30:01.842-08:00JOSÉ ÁNGEL VALENTE <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqNrlLLvknauke_2etiYRl29Koaecnb7ZPAXKKTF005k-EwXUL8sKbJenkE7HAp4YxJTc-s87ma9OWKvPPUObCBY2djHtra8rrnT78nJCsIMCO90SPFhDDAep1qSN6FkDYhT-93f15ej4U/s1600/escritor_gallego_Jose_Angel_Valente-300x200%5B1%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqNrlLLvknauke_2etiYRl29Koaecnb7ZPAXKKTF005k-EwXUL8sKbJenkE7HAp4YxJTc-s87ma9OWKvPPUObCBY2djHtra8rrnT78nJCsIMCO90SPFhDDAep1qSN6FkDYhT-93f15ej4U/s1600/escritor_gallego_Jose_Angel_Valente-300x200%5B1%5D.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
El amor está en lo que tendemos</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
(puentes, palabras)</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
El amor está en todo lo que izamos</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
(risas, banderas)</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Y en lo que combatimos</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
(noche, vacío)</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
por verdadero amor.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
El amor está en cuanto levantamos</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
(torres, promesas)</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
En cuanto recogemos y sembramos</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
(hijos, futuro)</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Y en las ruinas de lo que abatimos</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
(desposesión, mentira)</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
por verdadero amor.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
(José Ángel Valente, <em>Breve son, </em>1968)</div>
<br />
José Ángel Valente. (Orense, 25 de abril de 1929 - Ginebra, 18 de julio de 2000). Poeta español, ensayista y abogado. <br />
Cursa estudios en la Universidad de Santiago de Compostela obteniendo el título de licenciado en Derecho y en la Universidad Complutense de Madrid, donde se licencia en Filología Románica. Da clases en la Universidad de Oxford y en Ginebra ejerce de traductor de organizaciones internacionales; posteriormente trabaja en París en la sede de la UNESCO. En los años 80 vuelve a España, fijando su residencia en Almería, y continúa con su actividad docente como profesor visitante en diversas universidades extranjeras. En sus últimos años alterna su residencia suiza con la española, y recibe múltiples distinciones como el Premio Príncipe de Asturias de las Letras o el Premio Nacional de Poesía.<br />
Su trayectoria profesional comienza cuando aún es un estudiante que despunta como poeta, formando parte del “Grupo Poético de los 50”, dentro del cual representa a la poesía como una vía del conocimiento. En la década de los 60 su poesía evoluciona siguiendo una corriente llamada "poesía del silencio",<em> </em>desligándose así del movimiento poético de mitad de siglo. En este periodo destacan obras como <em>A modo de esperanza</em> (1954), Premio Adonais en ese año, <em>Poemas de Lázaro </em>(1960), Premio de la Crítica, <em>La memoria y los signos </em>(1966) o <em>Siete presentaciones </em>(1967). <br />
Heredero de la tradición mística española, José Ángel Valente asimila tradiciones culturales, históricas y tendencias filosóficas creando textos cada vez más profundos y complicados. Uno de sus cuentos,<em> El uniforme del general </em>(contenido en el libro <em>El número trece</em>) le lleva ante un consejo de guerra en 1972 por la forma en que describe al ajército. <br />
La obra poética que escribe en gallego es primero reunida en <em>Sete cántigas de alén</em> (1981) y posteriormente en <em>Cántigas de alén</em> (1989). Realiza también trabajos como traductor de poesía alemana y francesa; además escribe ensayos relacionados con la pintura, la mística y la literatura española. Entre ellos destacan títulos como <em>Las palabras de la tribu </em>(1971), <em>Ensayos sobre Miguel de Molinos</em> (1974) o <em>La piedra y el centro </em>(1983). Su última obra es <em>Fragmentos de un libro futuro</em>,<em> </em>texto en el que se recogen sus últimos poemas y que se publicó después de su muerte.Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-15674151490613244912013-12-07T03:08:00.000-08:002013-12-07T03:08:29.320-08:00ÍTACA de Konstantino Kavafis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw1DpbQAj3LDI5NEdj0yWDL5dmtFO_BU8lPN8ItAY7bwaSEjnsF7VFX7lUk29SGk-GuwN3PltdViy1wFWt94_TIFQczI3YAml9PFee2w0d9XOydFBQdJSFgXW8wMfbDGzjB4tiwASAL96J/s1600/untitled.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw1DpbQAj3LDI5NEdj0yWDL5dmtFO_BU8lPN8ItAY7bwaSEjnsF7VFX7lUk29SGk-GuwN3PltdViy1wFWt94_TIFQczI3YAml9PFee2w0d9XOydFBQdJSFgXW8wMfbDGzjB4tiwASAL96J/s1600/untitled.png" /></a></div>
<br />
<br />
ÍTACA<br />
Cuando emprendas tu viaje a Ítaca<br />
pide que el camino sea largo,<br />
lleno de aventuras, lleno de experiencias.<br />
(...)<br />
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes<br />
ni al salvaje Poseidón encontrarás,<br />
si no los llevas dentro de tu alma,<br />
si no los yergue tu alma en ti.<br />
(...)<br />
Ten siempre a Ítaca en tu mente.<br />
Llegar allí es tu destino.<br />
Mas no apresures nunca el viaje.<br />
Mejor que dure muchos años<br />
y atracar, viejo ya, en la isla,<br />
enriquecido de cuanto ganaste en el camino<br />
sin aguardar a que Ítaca te enriquezca.´<br />
<br />
Ítaca te brindó tan hermoso viaje.<br />
Sin ella no habrías emprendido el camino.<br />
Pero no tiene ya nada que darte.<br />
<br />
(Konstantino Kavafis, <em>Poesías completas</em>)<br />
<br />
Cavafis fue el octavo hijo de una familia griega originaria de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Constantinopla" title="Constantinopla">Constantinopla</a> (actual <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Estambul" title="Estambul">Estambul</a>)<sup class="reference" id="cite_ref-1"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Constantino_Cavafis#cite_note-1"><span class="corchete-llamada">[</span>1<span class="corchete-llamada">]</span></a></sup> , que había emigrado a Alejandría para el desarrollo de un negocio dedicado a la exportación de algodón egipcio y a la importación de paño inglés. Los éxitos comerciales del padre llevaron a la familia a disfrutar de una vida burguesa entre las élites extranjeras alejandrinas.<br />
La temprana muerte del cabeza de familia obligó a su madre (Jariclía) a emigrar a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Liverpool" title="Liverpool">Liverpool</a> buscando la protección económica de uno de los hermanos de su marido. Tras siete años en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Gran_Breta%C3%B1a" title="Gran Bretaña">Gran Bretaña</a> y tras la quiebra del negocio familiar en aquel país, se vieron obligados a regresar a Alejandría, donde ya nunca la vida familiar volvería a disfrutar el nivel que tuvo en los tiempos en que el padre vivía.<br />
En 1882 tras el bombardeo inglés sobre Alejandría (para sofocar revueltas populares contra los extranjeros, y que convertirían a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Egipto" title="Egipto">Egipto</a> a partir de ese momento, en un <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Protectorado" title="Protectorado">protectorado</a> encubierto de Gran Bretaña) los Cavafis se vieron obligados a desplazarse a Constantinopla durante tres años, etapa en la cual todas las fuentes apuntan que Constantino tuvo sus primeras relaciones homosexuales con uno de sus primos<sup class="reference" id="cite_ref-2"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Constantino_Cavafis#cite_note-2"><span class="corchete-llamada">[</span>2<span class="corchete-llamada">]</span></a></sup> .<br />
Tras el regreso definitivo a Alejandría (ciudad que, a excepción de tres salidas cortas, ya nunca abandonaría hasta su muerte) Constantino comenzó a trabajar como funcionario de la Tercera Sección de Riegos del Ministerio de Obras Públicas egipcio (donde permanecería treinta años, siempre sin alcanzar un puesto fijo debido a su nacionalidad griega), ocupación que compartiría, durante algún tiempo, con algunas gestiones como corredor de bolsa.<br />
Por deseo propio, nunca llegó a publicar un libro con sus poemas. Únicamente, por iniciativa personal, mandó imprimir dos libretos con algunos de sus poemas. Uno, en 1904, conteniendo 12 poemas, y un segundo, en 1910, en el que ampliaba el número a 27. Él mismo se encargaba de distribuir dichos libretos sólo a quien consideraba que podía entender su obra. Asimismo, de vez en cuando imprimía hojas sueltas con alguno de sus poemas, que luego distribuía discrecionalmente a quien pensaba que era digno de leerlos<sup class="reference" id="cite_ref-3"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Constantino_Cavafis#cite_note-3"><span class="corchete-llamada">[</span>3<span class="corchete-llamada">]</span></a></sup> . Aun así, su nombre terminaría por darse a conocer, inicialmente en el ámbito de la cultura griega y más tarde, gracias a la difusión de su obra que en Gran Bretaña hizo <a class="mw-redirect" href="http://es.wikipedia.org/wiki/E._M._Forster" title="E. M. Forster">E. M. Forster</a> (quien conoció al poeta en 1917, al ser destinado a Alejandría, como funcionario de la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Cruz_Roja" title="Cruz Roja">Cruz Roja</a> durante la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Primera_Guerra_Mundial" title="Primera Guerra Mundial">Primera Guerra Mundial</a>)<sup class="reference" id="cite_ref-4"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Constantino_Cavafis#cite_note-4"><span class="corchete-llamada">[</span>4<span class="corchete-llamada">]</span></a></sup> , por todo el mundo occidental.<br />
A finales de 1932 le diagnosticaron cáncer de laringe. Tras una traqueotomía realizada en el Hospital de la Cruz Roja de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Atenas" title="Atenas">Atenas</a>, moriría en Alejandría el 29 de abril (coincidente con el día de su nacimiento) de 1933. Está enterrado en el <a class="new" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Cementerio_griego_de_Chatby&action=edit&redlink=1" title="Cementerio griego de Chatby (aún no redactado)">cementerio griego de Chatby</a>, en su ciudad natal, junto a su madre y seis de sus hermanos.<br />
Tras su muerte, la reputación de Cavafis se multiplicó a partir de la difusión de su obra en el mundo cultural anglosajón, siendo actualmente considerado el mayor poeta griego moderno.Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-81558735727671581652013-11-24T10:52:00.002-08:002013-11-24T10:52:31.891-08:00"Toma mi corazón..." de Andrea Aguirre<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEm-MTddPNG7D-mrRcrQynpZDhJnHm1tj7IQ2-IkRVYggijY7SLBAuxZqWNOqVhwOxtsQ5ZEG5_uWqygtHF_hhF9Frdu5uWern62oVDn0JnNIiq4LUO47H3xFbHlwa5qO3ap0zb_SuJ4AA/s1600/andrea%5B1%5D.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEm-MTddPNG7D-mrRcrQynpZDhJnHm1tj7IQ2-IkRVYggijY7SLBAuxZqWNOqVhwOxtsQ5ZEG5_uWqygtHF_hhF9Frdu5uWern62oVDn0JnNIiq4LUO47H3xFbHlwa5qO3ap0zb_SuJ4AA/s1600/andrea%5B1%5D.JPG" /></a></div>
<span style="font-family: Calibri;"></span><br />
<span style="font-family: Calibri;"></span><br />
<span style="font-family: Calibri;">Toma<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Calibri;">mi corazón
con tus manos<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span>apriétalo<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span>estrújalo<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span>tíralo<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span>rásgalo<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span>rómpelo<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span>muérdelo<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span>písalo<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span>aráñalo<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span>incluso
dinamítalo<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Calibri;">está tan
lleno<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Calibri;">que no
podrás desangrarlo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;">(Andrea Aguirre. <em>El ciclo lunar de los paréntesis</em>. Ed Ártese quien pueda<em>)</em></span></span><br />
<span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;"><em></em></span></span><br />
<span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;">Andrea Aguirre nació en Buenos Aires en 1980. Es Licenciada en Pedagogía y Máster en Programas de Intervención Psicológica en contextos educativos por la UCM. En esta universidad, actualmente finaliza sus estudios de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada, mientras trabaja en el desarrollo de proyectos psicoeducativos.</span></span><br />
<span style="font-family: Calibri; font-size: x-small;">En 2012 publicó <em>El ciclo lunar de los paréntesis</em> y en 2013 <em>La infancia suicida de Verónica Qué.</em></span><br />
<span style="font-family: Calibri; font-size: x-small;"></span> </div>
<br />Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-21406038289775120962013-11-16T08:22:00.000-08:002013-11-16T08:22:42.044-08:00Laura Casielles<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIZFI9udM13quphLU2FHV4CTbRIz-J2_OO_qjQDMhzrpBHxMkFUbHYcWvH-8U8rWWg2dhEFoXytDqPR2NorpIb0eypN6UM_y6d0Tk2PtAMmmwx0JbwIqZkUlgqtUqLpJNtO-p_bzWE5gxx/s1600/04_Laura_Casielles_Daniel_Mordzinski%5B1%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIZFI9udM13quphLU2FHV4CTbRIz-J2_OO_qjQDMhzrpBHxMkFUbHYcWvH-8U8rWWg2dhEFoXytDqPR2NorpIb0eypN6UM_y6d0Tk2PtAMmmwx0JbwIqZkUlgqtUqLpJNtO-p_bzWE5gxx/s320/04_Laura_Casielles_Daniel_Mordzinski%5B1%5D.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 13.5pt; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 8pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Estar<br />
un poquito en la calle y un poquito en los libros,<br />
tener<br />
al menos un amor que haya cambiado el mundo y un puñado de amores menos eternos<br />
que formen entre todos el país donde se quiere vivir<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 13.5pt; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 8pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">por lo
demás,<br />
ser<br />
una casa con ventanas abiertas,<br />
viento y sol, una cama con alguien,<br />
proyectos,<br />
el pasado presente, el futuro olvidado,<br />
un par de carencias,<br />
la mar,<br />
la salud que no falte,<br />
la risa siempre a punto,<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 13.5pt; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 8pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">gozar<br />
de los amigos en cuya presencia<br />
nada ha fallado nunca.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 13.5pt; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 8pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">No pedir
más.<o:p></o:p></span></div>
(Laura Casielles, <em>Los idiomas comunes</em>)<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoCYuUHhlDQOr04Wi_8I5D6ki360s1V-zR0n9SCVa6XXnhtyUuJ2suWz-kggmHTnVRCplussVyyMOHnTxmahE9rpJWeWjkJ-Db4bJqjpfVAETvi4eizew1bDWt5HO7-8RFgIZrhSx2PKSb/s1600/los-idiomas-comunes-de-laura-casielles.jpg" style="font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font: 100%/normal Georgia, serif;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721987126002691074" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoCYuUHhlDQOr04Wi_8I5D6ki360s1V-zR0n9SCVa6XXnhtyUuJ2suWz-kggmHTnVRCplussVyyMOHnTxmahE9rpJWeWjkJ-Db4bJqjpfVAETvi4eizew1bDWt5HO7-8RFgIZrhSx2PKSb/s320/los-idiomas-comunes-de-laura-casielles.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 219px;" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: Georgia, serif; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<div class="MsoNormal">
<span>A</span><span style="font-size: 100%;">nte un libro editado por haber ganado un premio de poesía y teniendo en cuenta que los jurados se repiten y repiten, siendo los mismos o sus clones, y que estos tienen muchos amigos o intereses, y algo de cara, uno va con miedo. En el caso de </span><i style="font-size: 100%;">Los idiomas comunes</i><span style="font-size: 100%;"> no sólo obtuvo el XIII Premio de Poesía Joven “Antonio Carvajal”, sino que además fue elegido como mejor poemario de un autor joven publicado en 2010, o lo que es lo mismo, su autora recibió 20.000 euros por el Nacional de Poesía Joven “Miguel Hernández” que concede el Ministerio de Cultura. Y con esto, ese uno del que hablaba no sabe si calmarse o asustarse más.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-size: 100%;">
Pero entonces llega la lectura, y los poemas de Laura Casielles quitan cualquier tontería de premios. La poeta, nacida en 1986 en Pola de Siero (Asturias), aclara porqué merece que sus poemas sean leídos, y lo hace como hay que hacerlo, con poesía de la buena.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-size: 100%;">
<o:p></o:p><br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-size: 100%;">
De los 42 poemas que componen el libro, 17 incluyen la palabra “amor” y en 3 más utiliza el verbo amar. Es curioso este hecho pues no se trata de un poemario amoroso, entendiendo este calificativo (o descalificativo por su pomposidad) como la voz de la poeta cantando a su amado o amada. Casielles habla del amor, pero dándole dimensión de <i>idioma común</i>, lo que nos une y aleja de los otros y de la vida, amor como reivindicación de la humanidad pura, es decir, de la humanidad construida con todos los ojos, “Reivindico mi mitad mora, la parte goda / de mi genoma / basta ya / de dioses griegos que no riegan mi sangre”. Sin embargo, y como no podría ser de otra manera, los versos hablan desde la cercanía occidental y no desde un planteamiento global. Así se aprecia en algunos poemas con títulos de corte cristiano, <i>Ofrenda</i>, <i>Credo</i>, <i>Redención</i>, <i>Génesis</i> y <i>Acción de gracia</i>, también en el planteamiento de problemas tales como el sexismo o las expectativas respecto a la mujer.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-size: 100%;">
<o:p></o:p><br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-size: 100%;">
<i>Los idiomas comunes </i>está dividido en cuatro partes, y aunque ese-uno-que-tenía-miedo-pero-que-después-se-le-fue haya dicho que la poeta habla de amor, el lector no debe quedarse ahí, pues eso sería llegar a la meta sin haber recorrido el camino.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-size: 100%;">
Laura Casielles plantea una lectura parecida, desde el fin al origen. En la primera parte, con un estilo conversacional, reflexiona sobre lo que ya existe, un cuerpo con sus mutaciones, un hogar frágil, una Historia mal escrita y el miedo a lo desconocido pese a tenerlo delante, “Me decís extranjera / por si acaso. / Pero entrad en mi casa ahora. / Os daré de beber y trataré de empezar a contaros / mi verdadero nombre.”</div>
<div class="MsoNormal" style="font-size: 100%;">
En la segunda parte, sin título como todas, la poeta indaga en el individuo, se pregunta por la unicidad, por su concepción, aunque no es hasta la tercera parte, al buscar al hombre entre los hombres, donde empieza a encontrar respuestas, que no son otras sino preguntas “Cada vez que no estemos de acuerdo, / empecemos mejor / por la buena noticia: / <span style="font-size: 8pt;"><<</span>hoy, aquí, / dos personas se han hecho a la vez / la misma pregunta<span style="font-size: 9pt;">>></span>.” Es este el lugar en el que Casielles más hincapié hace en los idiomas y en las palabras como unión de los habitantes de este mundo “las palabras / me hacen seguir la ruta de razones / que han forjado mil años de hombres hablando” o “Un idioma / en el que pueda hablar sin que nadie entienda / nada más lo que digo, / un idioma que no pese tanto.”</div>
<div class="MsoNormal" style="font-size: 100%;">
El origen está en la última parte, en la cuarta. En ella se encuentran los materiales para construir lo anterior, los versos más propios que llevan a los versos más conversacionales, como ya se ha planteado en este texto, “Conoces el manantial. / Sabes que hay agua.”</div>
</div>
Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-80644812610494633142013-11-10T03:21:00.001-08:002013-11-10T03:21:53.862-08:00¡SI DERRIBAS EL MURO...! de Ernestina de Champourcín<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjdYe_iMyT0sG9-o5gzbYzjRe3Rhwi95Weg7gtHxfOgveWOTDBDfRlA0cKNU-G4aRSI455GpM_GAFv7jW0jLYk_a9vq9NgTBkNeCNggKLe4tYIig9eMmpThpjNNRc_zN9RjcfVU1DxiCvs/s1600/champourcin%5B1%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjdYe_iMyT0sG9-o5gzbYzjRe3Rhwi95Weg7gtHxfOgveWOTDBDfRlA0cKNU-G4aRSI455GpM_GAFv7jW0jLYk_a9vq9NgTBkNeCNggKLe4tYIig9eMmpThpjNNRc_zN9RjcfVU1DxiCvs/s320/champourcin%5B1%5D.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 9pt; line-height: 115%;">¡Si
derribas el muro<br />
qué gozo en todas partes!<br />
¡Qué lazo de palabras<br />
se sentirá en la tierra!<br />
Y todo será nuevo,<br />
como recién nacido...<br />
Si derribas el muro<br />
de todas las mentiras<br />
¡Qué júbilo de amor<br />
abierto sobre el mundo!<br />
¡Qué horizonte sin nubes<br />
en la curva del cielo!<br />
<i><br />
</i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;">Ernestina de Champourcín , </span></em><em><span style="font-family: "Georgia","serif";">Primer exilio.</span></em></span><br />
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 9pt; line-height: 115%;"><em><span style="font-family: "Georgia","serif";"></span></em></span><br />
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 9pt; line-height: 115%;"><em><span style="font-family: "Georgia","serif";"><o:p><div style="line-height: 16px;">
Entre los nombres olvidados de las letras españolas se encuentra el de <b>Ernestina de Champourcín</b>, una poetisa nacida en Vitoria en 1905 y fallecida en Madrid en marzo de 1999.<br />Champourcín fue discípula de uno de los poetas más grandes que ha dado la Generación del 27, Juan Ramón Jiménez, y en toda su obra se nota la <b>gran influencia de este autor</b>, sobre todo en el preciso uso de las metáforas y aquellos recursos poéticos que él exploró de una manera inigualable.<br />Su poesía se encuentra irradiada de elementos simbólicos relacionados con una pureza y una belleza incuestionables. Escribió muchos poemas de amor; sin embargo consiguió ir mucho más allá de este estilo tan trillado, y cultivó una poesía social auténtica, que permite acercarse a la realidad de los poetas del exilio; muchas de sus poesías hablan sobre <b>la soledad y la nostalgia</b>.<br />Pese a que su nombre no adquirió importancia hasta la década del 90, época en la que se le otorgó, entre otros, el Premio Príncipe de Asturias de Letras, Ernestina nunca dejó de escribir y entre sus obras más importantes se encuentran "<i>En silencio</i>", "<i>Cántico inútil</i>" y "<i>Presencia del pasado</i>". </div>
<a href="http://www.poemas-del-alma.com/ernestina-de-champourcin.htm#ixzz2kEysf3Ob" style="color: #003399;"> </a> </o:p> </span> </em> </span> </div>
Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-68356417513205997352013-10-31T04:24:00.001-07:002013-10-31T04:24:35.550-07:00NO VOLVERÉ A SER JOVEN, de Jaime Gil de Biedma,<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtVRiBRo_Cf2dL3ihq0Fweh94rytvWLQ5TK61dHxHQtc2Ldf6myP07k1B-nnBP8fh6T11bsq-JqePqCPBkePlLdrnKi9qbPH2XbuktufQgW0ppfC-mx4wGuSEE9gVxfYh53ElwGtTLNv5f/s1600/Jaime+Gil+de+Biedma+I%5B1%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtVRiBRo_Cf2dL3ihq0Fweh94rytvWLQ5TK61dHxHQtc2Ldf6myP07k1B-nnBP8fh6T11bsq-JqePqCPBkePlLdrnKi9qbPH2XbuktufQgW0ppfC-mx4wGuSEE9gVxfYh53ElwGtTLNv5f/s320/Jaime+Gil+de+Biedma+I%5B1%5D.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";">Que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la vida iba en serio<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";">uno lo empieza a
comprender más tarde<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";">-como todos los jóvenes
yo vine<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";">a llevarme la vida por
delante. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";">Dejar huella quería<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";">y marcharme entre
aplausos<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";">-envejecer, morir, eran
tan sólo<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";">las dimensiones del
teatro.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";">Pero ha pasado el tiempo<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";">y la verdad desagradable
asoma:<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";">envejecer, morir,<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";">es el único argumento de
la obra. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Monotype Corsiva";">Jaime Gil de Biedma <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Poemas
póstumos</i></b>, 1968<o:p></o:p></span></div>
Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-65546548041732700602013-10-23T03:48:00.003-07:002013-10-23T03:48:44.787-07:00CONTIGO, Joaquín Sabina<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBk2jXth9B6-ijWweFHnvNKbVqKHoj8AkRyD6SKLxbTdiI9mcUxjI8ZjS1P87ri-qy2kYPEayXuMBAS0lWsKxneYun55peCFtcITf7P3hdmxvPDe2RaNmLF8dr1gxTffmOdMvaWNaqvWJj/s1600/joaquin_sabina%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBk2jXth9B6-ijWweFHnvNKbVqKHoj8AkRyD6SKLxbTdiI9mcUxjI8ZjS1P87ri-qy2kYPEayXuMBAS0lWsKxneYun55peCFtcITf7P3hdmxvPDe2RaNmLF8dr1gxTffmOdMvaWNaqvWJj/s320/joaquin_sabina%255B1%255D.jpg" width="302" /></a></div>
<br />
<br />
Yo no quiero domingos por la tarde,<br />
yo no quiero columpio en el jardín;<br />
lo que yo quiero, corazón cobarde,<br />
es que mueras por mí.<br />
<br />
Y morirme contigo si te matas<br />
y matarme contigo si te mueres<br />
porque el amor cuando no muere mata<br />
porque amores que matan nunca mueren.<br />
<br />
Yo no quiero saber por qué lo hiciste;<br />
yo no quiero contigo ni sin ti;<br />
lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,<br />
es que mueras por mí.<br />
<br />
Y morirme contigo si te matas<br />
y matarme contigo si te mueres<br />
porque el amor cuando no muere mata<br />
porque amores que matan nunca mueren.<br />
<br />
(Fragmento "Contigo" de Joaquín Sabina)<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-35607331447297808522013-10-13T10:29:00.001-07:002013-10-13T10:29:31.173-07:00MANÍA de Rafael Saravia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY_7uYjP-rMVoXSNQzk9q72kRFoGC6JrfSQPbtbmwpTAjsap9SO7axCb_xHAUrLqlWHjMUZS7m1rHxgsfGZy13Q3ytryEJ4K-IiBUvSR3ypJsXhDkAa0qPjoDjRnpKRC9c9RdP7sM2gv_C/s1600/carta-blanca-slider6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="115" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY_7uYjP-rMVoXSNQzk9q72kRFoGC6JrfSQPbtbmwpTAjsap9SO7axCb_xHAUrLqlWHjMUZS7m1rHxgsfGZy13Q3ytryEJ4K-IiBUvSR3ypJsXhDkAa0qPjoDjRnpKRC9c9RdP7sM2gv_C/s320/carta-blanca-slider6.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;">Que el primer contacto sea la espera…</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;">que se destroce el sobresalto</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;">y se mantenga la intención del beso.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: Calibri;"> </span></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;">Todo lo que subyace del tacto</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;">se arropa en tu mirada</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;">y cae tu pelo como una manta del
deseo sin estrenar.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: Calibri;"> </span></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;">Que la primera hora se mantenga en
vilo,</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;">Que la plenitud se abrace a la
segunda</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;">Y nuestros cuerpos se consuman en los
destiempos.</span></span><br />
</div>
(Rafael Saravia, <em>Carta Blanca. </em>Ed. Calambur<em>)</em><br />
<br />
<em></em>Nació en Málaga, aunque desde su infancia reside en León ciudad esta última que ha influido decisivamente en su producción poética y en la que también desarrolla su actividad de columnista, editor y fotógrafo.<br />
En 1998 su poesía aparece recogida en la antología Novilunio (León, Ediciones Leteo). Posteriormente ha sido antologado en Petit Comité (León, Ediciones Leteo, 2003), Antología del beso. Poesía última española (Málaga, Mitad Doble Ediciones, 2009), A Pablo Guerrero, en esta hora (Córdoba, El Páramo, 2010) y Por donde pasa la poesía (Tenerife, Baile del Sol, 2011), entre las más importantes.<br />
Tiene publicados los poemarios<em> Pequeñas conversaciones</em> (2001 y 2009), <em>Desprovisto de esencias</em>(2008),<em> Llorar lo alegre</em> (2011) y<em> Carta blanca</em> (2013), siendo considerado como uno de los valores emergentes de la «poesía española actual».<br />
Ha colaborado con poemas en diversas revistas como Ágora, Cuadernos Hispanoamericanos, Turia, Nayagua, The Children´s book of american birds, Entrelíneas y Punto de partida.<br />
También ha preparado la edición y el prólogo del libro <em>El río de los amigos. Escritura y diálogo en torno a Gamoneda</em> (Madrid, Calambur, 2009) con colaboraciones destacadas como las de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Gonzalo_Rojas" title="Gonzalo Rojas">Gonzalo Rojas</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jaime_Siles" title="Jaime Siles">Jaime Siles</a> o <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Carlos_Mestre" title="Juan Carlos Mestre">Juan Carlos Mestre</a> y la edición de la antología <em>Barcos sobre el agua natal</em>. <em>Poesía hispanoamericana desde el siglo XXI</em><sup>,</sup> elaborada conjuntamente con <a class="new" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Jocelyn_Pantoja&action=edit&redlink=1" title="Jocelyn Pantoja (aún no redactado)">Jocelyn Pantoja</a> (coedición Ediciones Leteo -España- y Ediciones Literal -México-, 2012).<br />
Desde diciembre de 2012 es <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Columnista" title="Columnista">columnista</a> habitual en el <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Diario_de_Le%C3%B3n" title="Diario de León">Diario de León</a> con artículos de opinión sobre temas de actualidad. Asimismo ejerce en la ciudad de <a class="mw-redirect" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Le%C3%B3n" title="León">León</a> su función de editor y gestor cultural a través de las diferentes publicaciones y actividades que se organizan desde el Club Leteo.<br />
En el ámbito fotográfico ha realizado las exposiciones individuales<em> Nos queda la memoria</em>, <em>Ramblas y Contrastes</em> para la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Junta_de_Castilla_y_Le%C3%B3n" title="Junta de Castilla y León">Junta de Castilla y León</a>.Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-37840581119202827802013-10-10T01:31:00.000-07:002013-10-10T01:31:00.063-07:00POEMA 13 de Pablo Neruda<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7jMpBxwdGIM7_2h22c2-9w4LzTYGOf7boanx64BEtU4A0jMH3n2uhGG2e2hpRZyJ22xN3EXFI1cGKX90svJOjLje6RuJmPVsA_hyphenhyphentGpOkjfSCOrg6ZARzchmGks-FKrlL_tzr3I0yLWoi/s1600/neruda.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7jMpBxwdGIM7_2h22c2-9w4LzTYGOf7boanx64BEtU4A0jMH3n2uhGG2e2hpRZyJ22xN3EXFI1cGKX90svJOjLje6RuJmPVsA_hyphenhyphentGpOkjfSCOrg6ZARzchmGks-FKrlL_tzr3I0yLWoi/s320/neruda.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto; mso-outline-level: 1;">
<span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 8pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">He ido marcando con
cruces de fuego <br />
el atlas blanco de tu cuerpo. <br />
Mi boca era una araña que cruzaba escondiéndose. <br />
En ti, detrás de ti, temerosa, sedienta. <br />
Historias que contarte a la orilla del crepúsculo, <br />
muñeca triste y dulce, para que no estuvieras triste. <br />
Un cisne, un árbol, algo lejano y alegre. <br />
El tiempo de las uvas, el tiempo maduro y frutal. <br />
Yo que viví en un puerto desde donde te amaba. <br />
La soledad cruzada de sueño y de silencio. <br />
Acorralado entre el mar y la tristeza. <br />
Callado, delirante, entre dos gondoleros inmóviles. <br />
Entre los labios y la voz, algo se va muriendo. <br />
Algo con alas de pájaro, algo de angustia y de olvido. <br />
Así como las redes no retienen el agua. <br />
Muñeca mía, apenas quedan gotas temblando. <br />
Sin embargo, algo canta entre estas palabras fugaces. <br />
Algo canta, algo sube hasta mi ávida boca. <br />
Oh poder celebrarte con todas las palabras de alegría. <br />
Cantar, arder, huir, como un campanario en las manos de un loco. <br />
Triste ternura mía, qué te haces de repente? <br />
Cuando he llegado al vértice más atrevido y frío <br />
mi corazón se cierra como una flor nocturna.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto; mso-outline-level: 1;">
<span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 8pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
(Pablo Neruda. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Veinte poemas de amor y
una canción desesperada</i>)<o:p></o:p></span></div>
Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-42057214987353239522013-10-01T13:31:00.001-07:002013-10-01T13:31:49.544-07:00ARIADNA G. GARCÍA. "66º 33´45"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4bQGjDyGIi2AuZcEstLiXFMe0CcR4NMpw57DRh37s81D2Pj_erij8ag55dpvWMV7YZdjzFV23EoLm5MFDJCgfgslQ5_eA06B31r8h3K0OMTRwPosOztRnm-LSBiVh96ItJLCNk0Hxqepe/s1600/untitled+(2).png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4bQGjDyGIi2AuZcEstLiXFMe0CcR4NMpw57DRh37s81D2Pj_erij8ag55dpvWMV7YZdjzFV23EoLm5MFDJCgfgslQ5_eA06B31r8h3K0OMTRwPosOztRnm-LSBiVh96ItJLCNk0Hxqepe/s1600/untitled+(2).png" /></a></div>
<br />
El círculo Polar es la región
<br />
más despoblada, inhóspita, del mundo.
<br />
<br />
Apenas dos personas
<br />
por kilómetro cuadrado.
<br />
<br />
Estás conmigo aquí.<br />
Nada me falta.<br />
(Aradna G. García, La guerra del invierno)
<br />
<br />
Licenciada en Filología Hispánica por la <a class="mw-redirect" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Universidad_Complutense" title="Universidad Complutense">Universidad Complutense</a> y grado de investigación en Literatura Española. Ha sido becaria-colaboradora del Departamento de Filología II de la Universidad Complutense (1999-2000). En 2004 le fue concedida una beca FPU (Formación del Personal docente Universitario) del Ministerio de Educación y Ciencia para la preparación de su tesis doctoral. También obtuvo una beca de creación artística del Ayuntamiento de Madrid para vivir entre los años 2001-2002 en la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Residencia_de_Estudiantes" title="Residencia de Estudiantes">Residencia de Estudiantes</a>.<br />
En al año 2006 coordinó el encuentro de poetas y narradores jóvenes "Madrid 06. Letras", junto a Doménico Chiappe y Peio Hernández.<br />
En 2009 fue miembro del jurado de poesía del premio "Ojo Crítico" de RNE.<br />
Ha dado conferencias en el Centro de Cultura Contemporánea de Barcelona, en el Círculo de Bellas Artes, en la Fundación Rafael Alberti y en el Instituto Cervantes de Praga, así como en varias universidades europeas.<br />
Mantiene el blog El rompehielos.<br />
Ejerce la docencia desde 2008. Es profesora de Lengua castellana y Literatura en un instituto público de la Comunidad de Madrid.Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-81805048269256401272013-03-11T02:46:00.001-07:002013-03-11T02:46:38.389-07:00AL OÍDO DE UNA MUCHACHA de Federico García Lorca<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDSsGicaasDZmgrzFOTcw9nL8puBE375EaukEBZWvYHzAW29Uz3a0WG1kwk3SvwHqIzNs7YZuKrBMzcUeyIJ3JFPowyTIn5ti_aZJ0hZ_S3Nw_WaaSTDEJ6CmBF_5iV2wlnXTjRiISqT3Q/s1600/lorca.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDSsGicaasDZmgrzFOTcw9nL8puBE375EaukEBZWvYHzAW29Uz3a0WG1kwk3SvwHqIzNs7YZuKrBMzcUeyIJ3JFPowyTIn5ti_aZJ0hZ_S3Nw_WaaSTDEJ6CmBF_5iV2wlnXTjRiISqT3Q/s1600/lorca.png" /></a></div>
<br />
<div align="center">
No quise.</div>
<div align="center">
No quise decirte nada.</div>
<div align="center">
Vi en tus ojos</div>
<div align="center">
dos arbolitos locos.</div>
<div align="center">
De brisa, de risa y de oro.</div>
<div align="center">
Se meneaban.</div>
<div align="center">
No quise.</div>
<div align="center">
No quise decirte nada.</div>
<div align="center">
</div>
<div style="text-align: left;">
Federico García Lorca fue un poeta, dramaturgo y prosista español, también conocido por su destreza en muchas otras artes. Adscrito a la llamada Generación del 27, es el poeta de mayor influencia y popularidad de la literatura española del siglo XX.</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div align="left" style="text-align: center;">
</div>
<div align="center">
</div>
<div style="text-align: center;">
Poco más se puede decir de este gran maestro de la literatura. Para reivindicar el derecho a la escuela pública y de calidad os dejo su texto "Medio pan y un libro"</div>
<div style="text-align: center;">
Alocución de Federico García Lorca al pueblo de Fuente vaqueros (Granada) en septiembre de 1931 <!-- Item fulltext --></div>
<div class="itemFullText">
Alocución de Federico García Lorca al pueblo de Fuente Vaqueros (Granada) en septiembre de 1931<br />
"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. «Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre», piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.<br />
"Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.<br />
"No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.<br />
"Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?<br />
"¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: «amor, amor», y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: «¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!». Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.<br />
"Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: «Cultura». Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz".</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-67800005143319277552013-02-25T01:24:00.002-08:002013-02-25T01:24:53.430-08:00INSTRUCCIONES PARA LA ELABORACIÓN DE COLORES PARA LA PINTURA de Martín López-Vega<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTdWbs14w0VtBoJhMZe-7AcSMx0r_L8pS6ws9RO6nUgYHJzNl21MqFI6mXU7diqQll7nFICaPe-B91Nr3Uk6ia9_FM9eqaqCxHLqKQIAYXCBAAI4LhuZVaZM0wwZk9YBPqJu3AVlavSK4A/s1600/colores-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTdWbs14w0VtBoJhMZe-7AcSMx0r_L8pS6ws9RO6nUgYHJzNl21MqFI6mXU7diqQll7nFICaPe-B91Nr3Uk6ia9_FM9eqaqCxHLqKQIAYXCBAAI4LhuZVaZM0wwZk9YBPqJu3AVlavSK4A/s320/colores-1.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Para elaborar el color azul, recorta un pedazo</div>
<div style="text-align: center;">
de este cielo de agosto y sumérgelo unos minutos</div>
<div style="text-align: center;">
en un vaso de agua de mar: ganará en transparencia.</div>
<div style="text-align: center;">
Naranjas, rojos y violetas te los regalarán el amanecer</div>
<div style="text-align: center;">
y el ocaso si sabes cómo sonreírles.</div>
<div style="text-align: center;">
Si necesitas del verde</div>
<div style="text-align: center;">
no pidas nada a los árboles,</div>
<div style="text-align: center;">
pero arranca el manojo de hierbas</div>
<div style="text-align: center;">
sobre el que tu pelo haya estado acostado antes.</div>
<div style="text-align: center;">
Y el dorado, el dorado recógelo cuidadosamente,</div>
<div style="text-align: center;">
de tan frágil, de las esquirlas de este instante.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="background-color: white; font-family: sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.1875px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.4em; text-align: justify;">
Martín López-Vega nació en Po de Llanes, Asturias, en 1975. Licenciado en Filología Española por la Universidad de Oviedo, estudió literatura portuguesa en la Universidade do Minho (Braga) y obtuvo la beca Valle-Inclán de la Academia de España en Roma en 1999. Ha sido redactor del suplemento El Cultural del diario El Mundo, librero en La Central de Madrid y Barcelona y director editorial de Vaso Roto ediciones. Ha escrito crítica literaria en diferentes suplementos culturales, entre ellos los de los diarios El País, El Mundo, ABC, La Vanguardia, La Nueva España o El Correo de Andalucía. En la actualidad es traductor.</div>
<div style="background-color: white; font-family: sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.1875px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.4em; text-align: justify;">
Su poesía, ambientada a menudo en ciudades extranjeras, cosmopolita, nostálgica y meditativa, reflexiona sobre el lugar del hombre en el mundo contemporáneo, sobre su forma de relacionarse con las otras personas y con la historia, a la vez que mantiene el enlace con el ámbito campesino y rural en los poemas que tratan de su infancia en una aldea asturiana. Su nombre es habitual en las antologías y recuentos de la poesía paciente.</div>
<div style="background-color: white; font-family: sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.1875px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.4em; text-align: justify;">
<br /></div>
Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-63476197191859994142013-02-18T01:39:00.002-08:002013-02-18T01:39:46.726-08:00UNA TÍMIDA PROPUESTA DE CAMBIO de Rafael Pérez Estrada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOkSGXMVYhuVDnypY4FkNjmDc0-7lObO3MGZvxxcW7f9SOir37xBF8MJIWubansLYn_FMKUq34lbrSkxpNoWNYK1L5pPtat3vmi-NPMcgfQrohUab-iXKe2qRMOY0xCp0qYfELOXtJJZwc/s1600/images.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOkSGXMVYhuVDnypY4FkNjmDc0-7lObO3MGZvxxcW7f9SOir37xBF8MJIWubansLYn_FMKUq34lbrSkxpNoWNYK1L5pPtat3vmi-NPMcgfQrohUab-iXKe2qRMOY0xCp0qYfELOXtJJZwc/s400/images.jpeg" width="307" /></a></div>
<b>UNA TÍMIDA PROPUESTA DE CAMBIO</b><br />
<br />
Cambio la inútil voluntad del pez volador<br />
por la audacia del felino ciego.<br />
Las alas de los ángeles, por los brazos<br />
perdidos de un Apolo.<br />
Una gala de Pavarotti, por las chimeneas de<br />
un viejo trasatlántico en la soledad del mar.<br />
El grito por el cable del trapecista.<br />
El vértigo, por el <i>écuyère</i> del Circo Price.<br />
El humo, por el vuelo.<br />
La bañera por las cataractas del Niágara.<br />
Lo posible, por lo imposible.<br />
La realidad por la ebullición imaginativa.<br />
Suplicaría el temblor de la lluvia en los<br />
cristales,<br />
la utilidad de la lágrima,<br />
el otoño en las playas,<br />
y el poder de la melancolía.<br />
(Rafael Pérez Estrada, <i>Bajo el cielo indeciso</i>, Calambur)<br />
<br />
Retomamos nuestro blog de "Los lunes poéticos" con un poema de Rafael Pérez Estrada.<br />
<br />
RAFAEL PÉREZ ESTRADA nace en Málaga, el 16 de febrero de 1934, hijo
del que fuera médico y alcalde de la ciudad Manuel Pérez Bryán (1943 y
1947), y de la conocida pintora “naif” Mari Pepa Estrada. <br /> <br />
Durante la Guerra Civil su casa en la calle Larios sufrió un incendio y
la familia se traslada a la calle Carreterías, donde pasa los primeros
años de su vida <br /> <br />
En su época de estudiante, marcha a cursar estudios de Derecho a la
Universidad de Granada, (1954), formación que le permitiría ejercer la
abogacía con gran prestigio en su ciudad natal. <br /> <br />
En 1959 se marcha a Madrid donde se inicia en el dibujo, colaborando en
revistas y emisoras de radio. Establecido en la capital, compaginaría su
labor profesional con la pintura y poesía. <br /> <br />
En 1960 vuelve a Málaga definitivamente. Llega tardíamente a la
literatura, pues en 1968 aparece su primer “Valle de los galanes”, al
que siguen numerosos títulos de teatro, poesía y narrativa de
vanguardia. Hasta 1997, año en que abandona su despacho, combina su
actividad como abogado con la escritura y el dibujo, siendo a lo largo
de su vida un referente local inestimable, pues participó muy
activamente en eventos claves de la vida social y cultural malagueña,
entre otros, en la creación del Centro Cultural del 27 y en el Consejo
Social de la Universidad de Málaga, lugar de donde jamás quiso alejarse
“es la ciudad del gozo y de la dicha” o “soy un seducido por Málaga”
dijo el escritor en su discurso con motivo del nombramiento como Hijo
Predilecto de Málaga. <br /> <br />
Moriría de su penosa enfermedad, a los 66 años, el 21 de mayo de 2000
habiendo sido homenajeado en 1999 en el Círculo de Bellas Artes de
Madrid, y días antes de su fallecimiento como Hijo Adoptivo de su ciudad
natal, justo cuando su nombre comenzaba a destellar con luz propia
entre la crítica y los lectores. Sería nombrado también “Hijo Predilecto
de la Provincia de Málaga” el 9 de abril de 2002, por parte la
Diputación Provincial de Málaga, y propuesto al Premio Príncipe de
Asturias de las Letras por el Centro de la Generación del 27. <br /> <br />
Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-87014551660864832772011-06-16T13:36:00.000-07:002011-06-16T13:36:30.849-07:00Lunes, 13 de junio. "En ámbar" Raquel Ramírez de Arellano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibq5utCVQPm2nE7GvdEJ71_4D7mys5NYI-X1DebYkCqyQXRsdxB0oxSzpN8LTVv-wiksHgqDT_ajUXQAD0hVh0448jQJ55AhLlsHpSHR3B6v5BuJBsQmXleAKwzcavivefM-TXRfcMJhqk/s1600/ambar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211px" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibq5utCVQPm2nE7GvdEJ71_4D7mys5NYI-X1DebYkCqyQXRsdxB0oxSzpN8LTVv-wiksHgqDT_ajUXQAD0hVh0448jQJ55AhLlsHpSHR3B6v5BuJBsQmXleAKwzcavivefM-TXRfcMJhqk/s320/ambar.jpg" t8="true" width="320px" /></a></div><br />
No es nada especial. Sólo un pequeño regalo. Una porción de mí. Ahora que suspendemos nuestros encuentros en el instituto, en nuestra escuela. Ahora que el verano nos atrapa con su lengua de sol, calor y sal. No se me ocurría nada mejor que regalaros que un poquito de mi espacio. Por supuesto no es nada comparable con los grandísimos poetas que pasaron por todos nuestros lunes: Alfonsina Storni, Ana Merino, Ana Rosetti, Ángel González, Balbina Prior, Mario Benedetti, Benjamín Prado, Juan Carlos Mestre, León Felipe, Dulce Chacón, Pedro Mañas, Silvia Ugidos, Luis García Montero, Pablo Neruda, Juan Eduardo Cirlot, Juan Bonilla, Julio Cortázar, Karmelo C. Iribarren, Raúl Vacas, José Antonio Labordeta, Miguel Hernández, Shakespeare, Walt Whitman, Pedro Salinas, Joaquín Sabina o Daniel Aldaya.<br />
Por supuesto no es nada, casi me da vergüenza. Es sólo una manera de mostrarme más cerca.<br />
Gracias por el curso, queridísimos alumnos y alumnas del IES Jimena Menéndez Pidal.<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;">EN ÁMBAR<span style="mso-tab-count: 3;"> </span></span></b><span style="font-family: Arial; font-size: 10pt;"><shapetype coordsize="21600,21600" filled="f" id="_x0000_t75" o:preferrelative="t" o:spt="75" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" stroked="f"><stroke joinstyle="miter"></stroke><formulas><f eqn="if lineDrawn pixelLineWidth 0"></f><f eqn="sum @0 1 0"></f><f eqn="sum 0 0 @1"></f><f eqn="prod @2 1 2"></f><f eqn="prod @3 21600 pixelWidth"></f><f eqn="prod @3 21600 pixelHeight"></f><f eqn="sum @0 0 1"></f><f eqn="prod @6 1 2"></f><f eqn="prod @7 21600 pixelWidth"></f><f eqn="sum @8 21600 0"></f><f eqn="prod @7 21600 pixelHeight"></f><f eqn="sum @10 21600 0"></f></formulas><path gradientshapeok="t" o:connecttype="rect" o:extrusionok="f"></path><lock aspectratio="t" v:ext="edit"></lock></shapetype><shape alt="" id="il_fi" o:spid="_x0000_i1025" style="height: 70.5pt; width: 70.5pt;" type="#_x0000_t75"><imagedata o:href="http://www.que.es/archivos/201004/stop-copia-640x640x80.jpg" src="file:///C:\Windows\Temp\msohtml1\01\clip_image001.jpg"></imagedata></shape></span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;"></span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;">Al amanecer</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;">el concejal de urbanismo</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;">sembró toda la ciudad de semáforos en ámbar.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;">Era imposible</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;">conducir o calcular</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;">algún itinerario sin circular con precaución.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;">El nivel de gasolina descendía</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;">y al final</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;">de la última rotonda</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;">me aguardaban tus ojos</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;">de nuevo, irrepetibles.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>(Raquel Ramírez de Arellano, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Parking libre</i>)</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;">Lunes, 13 de junio de 2011.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: 'Comic Sans MS'; font-size: 10pt;">LOS LUNES POÉTICOS DEL IES JIMENA MENÉNDEZ PIDAL.</span></b></div>Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-18460329383808768452011-06-06T02:10:00.000-07:002011-06-07T03:55:36.911-07:00Lunes, 6 de junio. Tres poemas de SMS de Daniel Aldaya<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiptrCiMyP2qGvC3wiMtuZYv7myRWyceXgfTWaaog4eEJX86D6BzBe7Lb4_2GD6gcGRsiticdKpi0E57K3dc5Osl_FF4bcHpdYPUtO2wu6eu2GOv6-2H9LPgEHM_m-jC05G07RYFp1RQKjE/s1600/SMS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiptrCiMyP2qGvC3wiMtuZYv7myRWyceXgfTWaaog4eEJX86D6BzBe7Lb4_2GD6gcGRsiticdKpi0E57K3dc5Osl_FF4bcHpdYPUtO2wu6eu2GOv6-2H9LPgEHM_m-jC05G07RYFp1RQKjE/s1600/SMS.jpg" t8="true" /></a></div>Daniel Aldaya, joven autor nacido en Pamplona en 1976 ha publicado tres poemarios: <em>Inventario de Panes y peces, SMS</em> y <em>Poema York</em>.<br />
En la poesía de Aldaya destaca lo sintético. Vive la poesía como una manera de descubrirse y poder explicarse quién es. En <em>SMS</em> asume el riesgo de emplear el lenguaje que se desprende de los mensajes enviados a través de un teléfono móvil. Un lenguaje económico que persigue lo sintético. Un intento novedoso de acercar la poesía, lenguaje universal, desde la cuna; a los jóvenes a través de ese toque de modernidad.<br />
Nuestro lunes poético de hoy muestra tres ejemplos breves de la obra que publica Aldaya en la editorial Calambur, titulada <em>SMS</em>. En esta obra el amor, la comunicación moderna y la literatura se abren paso a través de poemas aparentemente sencillos que encierran sentimientos profundos.<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 10pt;">TRES POEMAS DE <i style="mso-bidi-font-style: normal;">SMS</i></span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">Daniel Aldaya</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10pt;">Decisión inútil</span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">Antes de ponerme en compromiso</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">y darme a elegir</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">entre mis poemas y tú,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">deberías tener en cuenta</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">que ellos son mayoría.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;"></span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"></span>Telepoema</span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Este poema</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 35.4pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">que ahora escribo para ti,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 35.4pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">ya está llamando a tu puerta.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 35.4pt; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 35.4pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;"></span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10pt;">Convaleciente</span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 35.4pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">Te echo de menos</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 35.4pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">pero sucede que desconozco</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 35.4pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">si recuperaré la salud suficiente</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 35.4pt; text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">para abrir este libro y pedirte que vuelvas.</span></div>Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-92077832989747158152011-05-30T03:27:00.000-07:002011-05-30T03:27:10.700-07:00Lunes, 30 de mayo. "Bolero" de Julio Cortázar.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA1oYss447Mep9-BI1sqOvdlEp4iL7YJXaGFDQnKMAX41nkaqG097NARWP1OVc0d0Kco9zAYeicYK3iE5CTDzo-SBqq6_konlq11uodGrOAt5L6SXEIkl4tei1WFRKvsiulQlNxOzXEh0p/s1600/cortazar0028.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA1oYss447Mep9-BI1sqOvdlEp4iL7YJXaGFDQnKMAX41nkaqG097NARWP1OVc0d0Kco9zAYeicYK3iE5CTDzo-SBqq6_konlq11uodGrOAt5L6SXEIkl4tei1WFRKvsiulQlNxOzXEh0p/s320/cortazar0028.jpg" t8="true" width="320" /></a></div>Conocemos a Cortázar por su prosa, sus ensayos y sus cuentos.<br />
Nacido en Bruselas en 1914, aunque de familia argentina, siempre su vida estuvo ligada al país latinoamericano.<br />
Para hablar de este autor es mejor confiaros sus palabras, que os enseñarán más que una simple reseña biográfica:<br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;"><span style="color: magenta;"><em><span style="font-family: Times New Roman, Times, serif; font-size: small;"><b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif; font-size: x-small;">"Yo creo que desde muy pequeño mi desdicha y mi dicha al mismo tiempo fue el no<br clear="all" />aceptar las cosas como dadas. A mí no me bastaba con que me dijeran que eso era <br clear="all" />una mesa, o que la palabra "madre" era la palabra "madre" y ahí se acaba todo. <br clear="all" />Al contrario, en el objeto</span></b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif; font-size: x-small;"> </span></span></em><i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif; font-size: x-small;">mesa</span></i><em><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif; font-size: x-small;"><b> y en la palabra </b></span></em><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif; font-size: x-small;"><i>madre</i></span></span><em><span style="color: magenta; font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif; font-size: x-small;"><b> empezaba para mi un itinerario<br clear="all" />misterioso que a veces llegaba a franquear y en el que a veces me estrellaba."</b></span></em></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: magenta; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><em><strong>"En suma, desde pequeño, mi relación con las palabras, con la escritura, no se diferencia<br clear="all" />de mi relación con el mundo en general. Yo parezco haber nacido para no aceptar las co-<br clear="all" />sas tal como me son dadas."</strong></em></span></div><div align="left"><br />
</div><div align="left"><span style="color: black; font-family: Georgia; font-size: x-small;">Su poesía se conoce menos, pero hemos podido rescatar este texto que os ofrece una versión distinta del amor; el de la imposibilidad de pertenecerse el uno al otro.</span></div><div align="left"><br />
</div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;"><span style="color: blue;">Qué vanidad imaginar<br />
que puedo darte todo, el amor y la dicha,<br />
itinerarios, música, juguetes.<br />
Es cierto que es así:<br />
todo lo mío te lo doy, es cierto,<br />
pero todo lo mío no te basta<br />
como a mí no me basta que me des<br />
todo lo tuyo.<br />
Por eso no seremos nunca<br />
la pareja perfecta, la tarjeta postal,<br />
si no somos capaces de aceptar<br />
que sólo en la aritmética<br />
el dos nace del uno más el uno.<br />
Por ahí un papelito<br />
que solamente dice:<br />
Siempre fuiste mi espejo,<br />
quiero decir que para verme tenía que mirarte.<br />
Y este fragmento:<br />
La lenta máquina del desamor<br />
los engranajes del reflujo<br />
los cuerpos que abandonan las almohadas<br />
las sábanas los besos<br />
y de pie ante el espejo interrogándose<br />
cada uno a sí mismo<br />
ya no mirándose entre ellos<br />
ya no desnudos para el otro<br />
ya no te amo,<br />
mi amor.</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;"><span style="color: blue;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>(Julio Cortázar)</span></span></div><div align="justify"><br />
</div>Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-74382729332795426252011-05-23T02:08:00.000-07:002011-05-23T02:08:21.404-07:00Lunes, 23 de mayo. SONETO CXXXVIII de William Shakespeare<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGl7z0m8GUDvtRbXekc8_EeuzKCQ_iQZbNFwgNA0gr6sA3hOSS-VeMAYNxDVRbfw4MogAXzz3_6VQqP_NH2pntNj9D7ASX4h7FTYlGPJslF_SVQrwcxWro_aoCECB2X5P2-Ll68jQmooD3/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" j8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGl7z0m8GUDvtRbXekc8_EeuzKCQ_iQZbNFwgNA0gr6sA3hOSS-VeMAYNxDVRbfw4MogAXzz3_6VQqP_NH2pntNj9D7ASX4h7FTYlGPJslF_SVQrwcxWro_aoCECB2X5P2-Ll68jQmooD3/s1600/images.jpg" /></a></div>El pasado 13 de mayo rendíamos homenaje a diferentes autores de la historia de la literatura (Cervantes, Shakespeare y Moliere) a través de la celebración del día del libro, que en esta ocasión se realizaba con carácter retroactivo, pues el día 23 de abril fue no lectivo.<br />
Entre esos autores dedicamos especial atención a William Shakespeare, cuyo soneto, el escogido en el día de hoy para nuestro lunes poético, fue declamado por alumnos y alumnas del centro en español y en inglés. Terminamos el homenaje con el regalo de estos versos:<br />
<br />
<br />
<div class="Section1"><span lang="EN-GB" style="color: #333333; font-family: "Book Antiqua"; font-size: 10pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span><span style="color: black;"><strong>SONNET CXXXVIII by William Shakespeare.</strong></span> </span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;">When my love swears that she is made of truth,</span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;">I do believe her, though I know she lies;</span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;">That she might think me some untutor’d youth,</span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;">Unlearned in the world’s false subtleties.</span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;">Thus vainly thinking that she thinks me young,</span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;">Although she knows my days are past the best,</span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;">Simply I credit her false speaking tongue;</span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;">On both sides thus is simple truth supprest,</span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;">But wherefore says she not she is unjust?</span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;">And wherefore says not I that I am old?</span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;">O, love’s best habit is in seeming trust,</span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;">And age in love loves not to have years told:</span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;">Therefore I lie with her, and she with me,</span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;">And in our faults by lies we flatter’d be.<span style="color: #333333;"></span></span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="EN-GB" style="color: #333333; font-family: "Book Antiqua"; font-size: 10pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: Arial;">SONETO CXXXVIII DE William Shakespeare.</span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="color: #333333; font-family: "Book Antiqua"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mi amor jura que dice la verdad.<br />
Siempre la creo, aunque sé que miente.<br />
Ella imagina a un joven sin maldad<br />
-el mundo aún no maleó su mente-.<br />
Si sabe que pasó mi mocedad<br />
y elige verme como adolescente,<br />
¿no doy fe a su parcialidad?<br />
En ambos lados la verdad ausente.<br />
¿Por qué no dice ella que es injusta?<br />
¿Por qué no digo yo que ya soy viejo?<br />
Lo mejor del amor es un reflejo.<br />
En el amor contar la edad no gusta.<br />
Así miento con ella, ella conmigo.<br />
De la falta común nace ese amigo.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div></span></div><span lang="EN-GB" style="font-family: "Book Antiqua"; font-size: 10pt; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br clear="all" style="mso-break-type: section-break; page-break-before: always;" /></span>Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-81408674941413684592011-05-16T04:11:00.000-07:002011-05-16T04:16:50.969-07:00Lunes, 16 de mayo. "Material" de Benjamín Prado.Se trata de un texto breve que encierra un acertijo que se resuelve en los tres versos finales: <i>"La poesía es fingir que es verdad lo que es verdad".</i> <br />
<a href="http://benjaminprado.blogspot.com/">Benjamín Prado</a> nace en Madrid en 1961 y es autor de novelas como <em>Raro, Alguien se acerca o Mala gente que camina.</em> Acaba de publicar en Alfaguara <em>Operación gladio</em>. De entre sus textos poéticos podemos destacar su antología <em>Ecuador</em>, publicada por Hiperión.<br />
Muy vinculado a los artistas de la "movida madrileña", su poesía rezuma un aire de cotidinaidad que a veces esconde tras complejas y ardientes metáforas.<br />
Ha coescrito con el cantante Joaquín Sbina, muchas de las letras que el acantautor incluyó en sus discos. Y son dignos de destacar sus estudios sobre la figura del poeta español Rafael Alberti.<br />
El poema de esta semana aparentemente simple es capaz de encerrar el gran misterio de la literatura: el material del que está hecha la poesía.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBiR-3_dBvqd3HJ70LuKj5SDie5ynuayaiXksqtuhJdQESSqk5qupJKp99cQ3PS8DpGr9kQZEfsJ2wFRpL88LIWkTY2tnIEmH2Lr2bgn46iNauG-rQ180sEJoaymnp2rkLw2zkg-OT_sKH/s1600/20100120065044.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBiR-3_dBvqd3HJ70LuKj5SDie5ynuayaiXksqtuhJdQESSqk5qupJKp99cQ3PS8DpGr9kQZEfsJ2wFRpL88LIWkTY2tnIEmH2Lr2bgn46iNauG-rQ180sEJoaymnp2rkLw2zkg-OT_sKH/s200/20100120065044.jpg" width="200" /></a></div><br />
<br />
<b>MATERIAL</b>No es el azar<br />
que salta de una mano<br />
hasta los dados. <br />
Es como el miedo: <br />
cuando es de noche y puedes<br />
ver los sonidos.<br />
Son las palabras<br />
que tengan dentro al hombre<br />
que las escucha.<br />
La poesía<br />
es fingir que es verdad<br />
lo que es verdad.<br />
(Benjamín Prado. Todos nosotros)Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-13563865665654707412011-05-09T04:16:00.001-07:002011-05-09T12:08:34.110-07:00LUNES, 9 de mayo. "Mejor así" de Karmelo C. Iribarren<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBkKnWu5aCS1keVBQj2cDvXbiP2js4_E27UNrNPasX2Amf57VTaN8bS2TT88zNwOOEQSWm262Kng0x7IUAvDe-7ogNhpbfspmYNB_J3X0Rvcn_xsAxbyHmJCVQaoMOY6_ORmOsB_rgHOxN/s1600/karmelo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 180px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBkKnWu5aCS1keVBQj2cDvXbiP2js4_E27UNrNPasX2Amf57VTaN8bS2TT88zNwOOEQSWm262Kng0x7IUAvDe-7ogNhpbfspmYNB_J3X0Rvcn_xsAxbyHmJCVQaoMOY6_ORmOsB_rgHOxN/s200/karmelo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5604675843601837826" /></a><br /><br />Nacido en Guipuzcoa, en 1959. Comenzó a publicar en 1993 y tiene multitud de textos publicados por la editorial Renacimiento, como: <em></em> <em><em>La condición <em>urbana, Serie B y Ola de frío</em></em></em>. Eb 2010 publicó en la moderna editorial Jinete azul, el poemario <em></em> Versos que el viento arrastra, ilustrado por Cristina Muller.<br />La temática de la obra de Karmelo C. Iribarren es muy plural, pero sobre todo llama la atención la fórmula con la que expresa sus sentimientos poéticos. Con un lenguaje cercano tal y como se percibe en el texto escogido para este lunes:<br /><br />MEJOR ASÍ.<br />Por supuesto que hay un montón<br />de cosas que no te he dicho<br />todavía. Qué esperabas.<br />Si te lo dijese todo de golpe<br />en un ataque freudiano de sinceridad,<br />no solo no me creerías nada,<br />sino que además empezarías a mirarme<br />como a un tipo seriamente peligroso.<br />Mejor así. Mejor que sigas pensando<br />que tengo mucha vida interior<br />y que te aguardan momentos irrepetibles.<br /> (Karmelo C. Iribarren. El tamaño de los sueños)<br /><br />En el día de hoy, cuando leí este texto con mis alumnos, me llamó la atención la rapidez y la sinceridad con la que exclamaron unos cuantos: "¡Qué fácil y qué bonito!"<br />¿No es esto poesía?Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3520198958815143540.post-27790961135271601892011-04-11T04:00:00.000-07:002011-04-11T04:16:41.309-07:00LUNES, 11 de abril. "He coleccionado siempre amores" de Balbina Prior<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAsyDtl6J4JOS5wht_FCt0fhikksE4lpn5ZFaEKPmCATc6GJjRiAThFU2evL0aFMwqKOEcD3QVwE_MeZzZilgsmzNJjJ9J7JKsweKvfKIyAYHvMo-kJgiG8ISDOANX9XSL-UCnl6gbugNd/s1600/bio_balbina_prior.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5594283327877056706" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAsyDtl6J4JOS5wht_FCt0fhikksE4lpn5ZFaEKPmCATc6GJjRiAThFU2evL0aFMwqKOEcD3QVwE_MeZzZilgsmzNJjJ9J7JKsweKvfKIyAYHvMo-kJgiG8ISDOANX9XSL-UCnl6gbugNd/s200/bio_balbina_prior.jpg" /></a> <br /><div>Poeta cordobesa, Balbina Prior ha sido incluida desde los años 80 en múltiples antologías. Ha publicado sus trabajos en diversas revistas como <em>Cuadernos de Córdoba, La máquina de la generación, Turia</em>... Destacan sus poemarios: <em>Perversidades, Poemas en off y Ladrones de miel</em>. Dirige el proyecto editorial "Artistas de cobre" dedicado a publicaciones de poesía y traducciones.</div><br /><div></div><br /><div>El poema de este lunes es un texto sencillo, pero de una gran profundidad. Podría servirnos de reflexión para la vida diaria, vida de consumo en la que el objeto coleccionado es deseado y una vez obtenido, deja de desearse. ¿Nos sucede lo mismo con el amor? Quizá sí, quizá sea el amor un objeto de consumo, como cualquier otro que podemos encontrar en la estantería de unos gandes almacenes. La diferencia está en que una vez que hallemos nuestro amor, es decir, esos <em>ojos verdes en el rellano de la escalera</em>, será entonces cuando habremos encontrado lo realmente importante...</div><br /><div></div><br /><div>HE COLECCIONADO SIEMPRE AMORES.</div><br /><div>Colecciono experiencias como relojes,</div><br /><div>sellos o postales del extranjero</div><br /><div>como discos que usas</div><br /><div>y no vuelves a escuchar.</div><br /><div>He coleccionado siempre amores,</div><br /><div>pasatiempo infame de mi generación,</div><br /><div>amores desechables, para colgarlos</div><br /><div>en cualquier estante como recuerdo,</div><br /><div>hasta ayer mismo que encontré</div><br /><div>tus ojos verdes en el rellano de la escalera.</div><br /><div>(Balbina Prior, <em>Perversidades</em>)</div><br /><div></div>Rakelhttp://www.blogger.com/profile/17186948084259587215noreply@blogger.com0